Johann Johannsson ist ein isländischer Komponist, dessen stattliche, sich langsam aufbauende und eindringlich melodische Musik die Zuhörer seit einigen Jahren auf stille Weise verzaubert. Sein 2008 erschienenes Album „Fordlandia“ verwebt Gedankenfäden aus den Bildern mehrerer Motive: Ein amerikanischer Magnat baut in den Tiefen des brasilianischen Regenwalds eine zum Scheitern verurteilte Utopie, eine viktorianische Dichterin beklagt den Tod von Pan, ein heidnischer Raketenwissenschaftler sprengt sich in seinem Auto in die Luft Eine kalifornische Garage und ein verkrüppelter deutscher Physiker stellen die Gleichungen auf, die eine überlichtschnelle Reise ermöglichen können, die der Rest der Welt nicht sieht. Jóhann führt diese verlockenden Fäden zusammen und webt ein musikalisches Geflecht von hypnotischem Reichtum.

Rezension
Fordlandia war ein gescheitertes Unternehmen des Automobilmagnaten Henry Ford, der in den 1920er Jahren ein riesiges Stück Land in Brasilien kaufte, mit dem Ziel, Gummi für Reifen zu ernten. Eine Kombination aus technischer Fehleinschätzung und schlechter Behandlung seiner Arbeiter führte schließlich dazu, dass es 1945 mit Verlust verkauft wurde. Nachdem man ein solch faszinierendes Szenario dargelegt hat, muss man sagen, dass das neue Konzeptalbum des isländischen Komponisten Jóhann Jóhannsson keine besonderen Bilder davon hervorruft dieser ungewöhnliche Ort und diese ungewöhnliche Zeit. Wenn es dampfig ist, dann liegt das an heißen Quellen, die in der kalten Atmosphäre des Nordens sprudeln, und nicht am feuchten Schwitzen südamerikanischer Gummibäume. Im Wesentlichen ist dieser Mangel an Audiobildern nicht so wichtig, da Fordlandia als suiteartige Abfolge von Stücken seinen ganz eigenen Charme besitzt.

Jóhannsson nimmt erneut in Prag auf, überwiegend mit einem 60-köpfigen Orchester. Die Streicher sind zu Beginn des 14-minütigen Titelauftakts der CD kaum zu hören und bewegen sich langsam und majestätisch auf eine schließlich völlig angehobene Lautstärke zu, die den Zuhörer erschrecken könnte. Es lässt den Chor anschwellen, aber eher mit Streichern als mit Stimmen. Dann verschwindet es in der Ferne. Es gibt eine Figur, die an Arvo Pärts sanft sägende Entwicklungen erinnert, oder genauer gesagt an die stetigen Prozesse von „Der Untergang der Titanic“, als sich der Komponist Gavin Bryars in seinem nachdenklichsten Zustand befand.

Manchmal ist es schwierig, einzelne Instrumente zu unterscheiden, da es Jóhannsson um den gemeinsamen kompositorischen Zweck geht. Der Klang einer Gitarre, einer Orgel oder elektronischer Instrumente tendiert dazu, zu einer einzigen Stimme zu verschmelzen und allmählich an Größe zu gewinnen. Weitere Vergleiche könnten mit Popol Vuh oder mit den Landschaftsgestaltungsexperimenten von Fripp & Eno gezogen werden.

Die vier kurzen Melodia-Stücke ermöglichen einen kleineren Kammerklang, wobei Bassklarinette, Harfe oder Glockenspiel für einen schnelleren Puls sorgen, aber immer noch mit einem grüblerischen Streicher-Rückgang kontrastieren. An bestimmten Stellen kommen Klavier und kirchliche Orgel hinzu, die den klanglichen Akzent subtil setzen, und The Great Pan Is Dead verfügt tatsächlich über einen Gesangschor. Die stärkste Veröffentlichung erreicht den Höhepunkt von Melodia (dem neunminütigen Hauptstück mit diesem Titel) mit seiner tiefen Bassfigur, dem schwachen Schlagzeug und den wogenden Streichern. Das abschließende 15-minütige „How We Left Fordlandia“ hat ein angemessen abschließendes Thema und betritt zum ersten Mal das Gebiet von Michael Nyman. Dieses Album mag in Bezug auf die Umsetzung seines Konzepts ein Misserfolg im Stil von Fordland sein, aber sein musikalischer Stillstand vermittelt ein außergewöhnlich ruhiges Gefühl des Vergnügens, äußerst beruhigend, ohne in irgendeiner Weise langweilig zu sein. --Martin Longley

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